MORIR EN DEBOD

Cruzar la acera es aparecer en otro siglo donde reina el perfil severo de La Chata, infanta de España, cuya sombra imponente explota el blanco del monumento.

Apenas pasan coches a estas horas; en este lado del Paseo hay una calma chicha que comparte el murmullo de familias agigoladas declarándose frases hechas junto a maldiciones de vagabundos en monólogos sordos. El único movimiento se genera por camareros uniformados que desfilan entre refrescos.

Nuestra conversación comienza a desvelar recuerdos de otro paseo, de aquel primer Paseo, el iniciático, donde entre los cielos del teleférico y el pavimento de la terraza terminamos descubriendo las primeras verdades.

Son gritos de dolor y venganza, lamentos in crescendo. Todo desde el ocaso del inmenso Egipto madriles que reposa en el Templo de Debod. El azulado de la noche se funde en negro de etiqueta y nos hacemos sitio entre una multitud expectante.

A mi derecha, el grupo de cortesanos, raza maldita, acaba de ser expulsado del centro escénico para cambiarse de ropa en un palacete improvisado mientras atrona una ovación de auditorio entregado a nuestras espaldas.

La audiencia ofrece atención y silencio ante los nuevos acordes oscuros. Un trato de muerte se está realizando ante nuestros ojos y sabemos que terminara mal. El tono se nubla, la tensión aumenta, la muerte aparece y el silencio enlutado se viola asombrado ante una cancioncilla del Duque. Tras recordarnos que la donna e moble qual piuma al vento nos confirma que la muerte se vuelve a equivocar de posada.

Descubrimos, una vez mas, que siempre morimos los mismos y que los mismos siguen sobreviviendo. Acompañamos a Rigoletto descubrir el cuerpo atónito de una muchacha que ya solo aspira a ver a su madre allá en el Cielo, esa única esperanza de los caídos del mundo.

Una explosión de aplausos anuncia la celebración del arte y de la estilización del dolor.

Nos levantamos con dificultad en las rodillas y comenzamos la vuelta a casa entre las sombras de una noche abrasada donde el calor persiste, la luna ríe y el dolor ha adquirido sentido.