Me empezó a gustar Battiato desde el 94 del siglo XX. En mi año romano, descubrí la bella lengua italiana y desde esa sensibilidad, reinterpreté todo mi repertorio. Pero en el 94, sin embargo, yo estaba aún en plena efervescencia hiperactiva, rodeado por cantautores comunistas y divas de ópera, allá en Furio Camillo, memorizando «la locomotiva» y «Rigoletto», entre Guccini, Benatto, Di Gregory, Puccini y Verdi, entre otros, en un banquete delicioso y excesivo.
Battiato no estaba aún en mi lista pese a haber sido polizón de los Trenes de Tozeur años antes. Canción que me fascinó en su tiempo, dando una dignidad al festival de Eurovisión cuando ya empezaba a decaer. Pero cuando realmente empecé a degustar la música de Battiato fue desde la resaca de mi experiencia romana. La razón, como siempre, fue la lengua. Porque a partir de ese año acostumbré los sentidos a las Versiones Originales, tanto en cine, música y demás aspectos que no vienen al caso. La pureza de una cultura no se puede traducir, o se vive en su lengua original o uno se pierde mucho. Mucho más cuando la fuerza de nuestro cantante siciliano nace de algo tan complejo e intraducible como la poesía.
Empecé así a entender las maravillas del mundo que subyace entre la ‘vía láctea» y la genial «Prospettiva Nevsky». Fue como entendí, de pronto, la búsqueda del «Centro di gravitá permanente». La poesía de Franco juega con espacios que van del cosmos a San Petersburgo. Y es que yo también soy de espacios, muy excesivos que buscan auxilios de centro de gravedad, a ser posible permanente. Battiato es un artista, un innovador como lo han hecho pocos talentos en el mundo de la música. Se me ocurre, aunque sea otro estilo, el caso de Bunbury aquí en España. Tipos que buscan con ambición y sin más riesgo que sus sentidos y con una fe absoluta en un talento que intenta crear un mercado, y no a la inversa.
Lo he sentido mucho, Battiato, signore.
Grazie tante.